Pájaros...

Cuando resulta que no hay historia, que es solo una interrelación entre palabras sueltas, entre bocetos de entrañas que entrañan pesadumbres y bandadas de pájaros alborotados. Que sobrevuelan inmisericordes sobre el tejado de esta quejarosa casa que se cae a pedazos, no creo que sea problemas de estructura, más bien de cimientos. Y con sus gruñidos más bien, quejidos, chirridos que chirrían y se hacen insoportablemente insoportables. ¡Malditos! ¿Quién podría cortarles las alas? ¿Quién, arrancarles los picos para que dejaran de gritar!

Y se tañen en mi cabeza cuan ruidos, sonoridades polifonías y vestigios de palabras, sombras y destrozos. No es el problema la metaescritura ni la poliescritura, ni ningún invento de estos teoríocos de hoy que se creen que han encontrado la panacea de la escritura, y todo lo critican y parafrasean y cogen citas de autores y destrozan y humillan a las ilusiones. La verdad, no me apetece nada crear un estilo, o intentar un estilo. Y otra vez esos pájaros, que trinan, ¿serán golondrinas? Mi abuela dice que las golondrinas le quitaron las espinas de la corona a Jesús. ¿quién fuera diablo para arrancarlas de este cielo monocromo y hundirlas en el infierno más atroz?

En fin, la crisis en su base sintética o parasintética no existe en sí o para sí. Y harta y cansada estoy de tecnicismos de asindetónes y paradojas. De leer por leer y de aullar a la luna porque es romántico!

Pitas, pitas, pájaros, pájaros, (y agazapada, acecho, con un hacha en la mano)… pajaritos.. ¿Cómo los sacaré de mi cabeza?